Me fijé en el extraño tatuaje del pecho de Richard durante nuestra luna de miel. Representaba a una joven de ojos oscuros con una pequeña rosa colocada tras la oreja.
—¿Quién es ella? —pregunté.
Richard respondió con calma:
—Solo un diseño que se le ocurrió al tatuador.
Le creí.
Pasaron veinte años. Con el tiempo, el tatuaje se volvió tan familiar para mí como su voz o su sonrisa. Hacía mucho que había dejado de preguntarme quién era exactamente la mujer representada en su piel.
Hasta que un día, di con un escondite en un viejo armario de herramientas.
Dentro había recibos amarillentos, tarjetas de visita, una libreta y una fotografía.
La tomé y sentí que me faltaba el aire.
La imagen mostraba a esa misma mujer.
