Das seltsame Tattoo auf Richards Brust war mir schon während unserer Flitterwochen aufgefallen. Es zeigte eine junge Frau mit dunklen Augen und einer kleinen Rose hinter dem Ohr.
„Wer ist sie?“, fragte ich.
Richard antwortete ruhig:
„Nur ein Motiv, das sich der Tätowierer ausgedacht hat.“
Ich glaubte ihm.
Zwanzig Jahre vergingen. In dieser Zeit wurde mir das Tattoo so vertraut wie seine Stimme oder sein Lächeln. Ich hatte längst aufgehört, darüber nachzudenken, wer genau da auf seiner Haut abgebildet war.
Bis ich eines Tages in einem alten Werkzeugschrank auf ein verstecktes Depot stieß.
Darin lagen vergilbte Quittungen, Visitenkarten, ein Notizbuch und ein Foto.
