Notei a tatuagem estranha no peito de Richard durante a nossa lua de mel. Ela retratava uma jovem de olhos escuros e uma pequena rosa atrás da orelha.
“Quem é ela?”, perguntei.
Richard respondeu calmamente:
“Apenas um desenho que o tatuador criou.”
Eu acreditei nele.
Vinte anos se passaram. Nesse tempo, a tatuagem tornou-se tão familiar para mim quanto a voz ou o sorriso dele. Há muito eu havia parado de me perguntar quem exatamente estava retratado na pele dele.
Até que, um dia, deparei-me com um esconderijo num velho armário de ferramentas.
Dentro, havia recibos amarelados, cartões de visita, um caderno e uma fotografia.
Peguei-a — e senti o fôlego faltar.
A foto mostrava exatamente a mesma mulher.
Aquela que eu vira no peito do meu marido.
