O salão de recepção brilhava com lustres e alegria, a imagem de uma celebração. Tudo parecia perfeitamente orquestrado: arranjos florais requintados, os sons de um quarteto de cordas e alta gastronomia.
No entanto, em meio ao esplendor, uma figura se destacava — uma mulher mais velha, com roupas surradas e sapatos gastos. Era Maria, a mãe do noivo. Ela entrou silenciosamente, de cabeça erguida, apesar dos sussurros e olhares curiosos dos convidados. Os acompanhantes hesitaram, sem saber se lhe ofereceriam um assento. Ela parou no fundo da sala, com os olhos fixos no filho — o elegante e confiante Daniil de smoking.
Durante o banquete, chegou o momento dos brindes. O noivo levantou-se com uma taça, falando sobre superar dificuldades, lutar pelo sucesso e uma vida nova e rica. Mas, com o olhar fixo na mãe, ele mudou de tom:
“Aqueles que bloquearam meu caminho e me envergonharam com sua pobreza me ensinaram quem eu não quero ser. Sou grato por essa lição. Sou uma pessoa diferente agora. E não preciso de lembranças do passado. Vá embora, mãe. Você não pertence a este lugar.”
